A Senhora da limpeza descansa.
Ao seu lado, uma vassoura suja, repousa também.
Juntas, disfarçam memórias alheias, escondidas meticulosamente debaixo do tapete:
copos desfeitos em sangue, pecados capitais;
impressões digitais de presenças proíbidas.
pegadas de fugas anunciadas;
detritos perdidos de outra realidade qualquer;
Quando varre o chão, imagina mentiras entre as migalhas de pão, disfarçando as suas dores com as dores inventadas dos outros:
traições, suicídios,
fortunas em chamas,
impérios destruídos,
felicidades evitadas.
Mas ninguém a imagina a Ela,
rugas esculpidas a lixívia,
ossos distorcidos pelo tempo,
na tentativa incansável de esconder do mundo
todas as mágoas,
todo o lixo
todas as vidas
todos os vícios.
Ninguém imagina o que sofre a Empregada
porque foi feita para sofrer,
e imaginar lixo e lixívia,
por certo,
cheira mal.
E assimo mundo gira
sempre em seu redor,
escondendo a sua mágoa
de esfregona em punho
eternamente à espreita
de todos os crimes escondidos,
os passados,
e os que continuam sossegados
à espera de acontecer.
A Mulher-a-dias limpa.
Para os outros apaga:
crimes passionais,
doenças ilegais,
paixões impossíveis,
mortes invisíveis.
Porque quando a casa é limpa
o mundo começa de novo
e é tempo de a voltar a sujar
a vida toda,
outra vez.
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