Fantasia Verde (ou o Regresso à cidade Esmeralda)

As páginas que ligam Florença ao resto do mundo são verdes:
um verde que encerra em si um milhão de outras cores
que o resto do mundo ainda não soube inventar;
todas elas diferentes, todas elas verdes:

verde esperança e primavera;
verdes áridos a sugerir valas comuns para os sonhos dos condenados;
verdes cinza, espalhados sobre a terra como o nevoeiro definitivo que prepara a chegada da tempestade e o fim da esperança;
verdes sorriso, como desenhos de flor e saudade;
verdes musgo de casa abandonadas ao mistério original da decomposição;
verdes eléctricos, explosivos, a impor alegrias estridentes aos corpos amputados de esperança que se arrastam eternamente pela escuridão do asfalto e da noite;
verdes artificiais, pintados no meio dos outros, como tumores arquitectónicos, a atormentar as paisagens perfeitas demais para não serem destruídas;
verdes borboleta;
verde rio ou verde mar;
verde fogo, verde cinza: verde saudade;

Desfilam todos vestidos a rigor:
uma procissão interminável de cores
todas elas verdes.
E, por detrás de todas elas,
no fundo de todas as cores,
no fundo de todos os verdes,
o verde atómico dos teus olhos apontados aos meus
a explicar-me todas as cores,
a decifrar esta esperança irredutível
que continuo sem saber explicar.


Florença está mesmo a chegar. Um último olhar descobre o arco íris verde que antecede a cidade. E, à chegada, a sucessão de contentores onde os sonhos são enterrados, na escuridão, a salvo da esperança verde que ameaça destruir a qualquer momento todos os nossos projectos megalómanos de solidão.

Desastre Perfeito

Somos o desastre perfeito;

Coleccionamos  momentos impossíveis, e sonhos em que o tempo e o espaço se dobram numa vénia violenta de despedidas que fingimos nunca terem acontecido.

Lá em baixo a cidade disfarça-se de pomar, e os nossos lábios selam com esperança um momento que está sempre prestes a acabar.

Os nossos sorrisos brilham sincronizados, espelhos de felicidades desesperadas, a segurar na ponta dos dedos bocadinhos de esperança que se esticam até que o tempo se gaste, e a partida se imponha em desenhos de névoa e ameaças de saudade.

     Tenho o teu reflexo tatuado nos olhos como uma assombração incandescente: a prova obsessiva de uma atracção descontrolada que espalha o teu sorriso em todas as coisas, em todos os rostos, em todos os lugares: os teus olhos negros de horror e primaveras nas garrafas de vodka vazias que povoam as noites que destruímos para fingir o esquecimento; os teus lábios desenhados pelo lixo espalhado meticulosamente pelos passeios sujos de todas as ruas em que disfarçamos gestos violentos de carinho, desejo e desespero; no olhar histérico dos sem abrigo uma sugestão explosiva do teu sorriso assassino, um rasto desumano dos relâmpagos que te iluminam o corpo quando te esqueces de esconder a felicidade.

     Talvez a paixão seja assim: suja, ácida, despedaçada. A fuga infrutífera à verdade suprema: o fim.

    Não nos resta nada. Nem o passado. Nem o direito à esperança. O divórcio da realidade espalha pelos dias a memória acabada do teu corpo, a imagem imortal da tua pele cicatrizada nos objectos mais insignificantes, nos lugares mais comuns.

    Não há mais nada. Mas há a esperança: ténue, ridícula, acabada. O prolongamento a conta-gotas  destes dias, iguais a todos os que passaram antes de aconteceres. 

     E há o tempo. O tempo infinito que nos separa do momento inevitável em que as máquinas se desligarão naturalmente, e a morte certa deixará de ser uma promessa de liberdade, para passar a ser o alívio infinito do regresso à solidão.

as estações do desassossego

Nas tuas costas há um país inteiro. Nos teus ombros, uma primavera escondida de sorrisos. Nas tuas mãos, fechadas, escondes os espinhos do outono para evitar a melancolia lenta do meu olhar abandonado. Nas tuas curvas, escondemos os escombros de uma história orfã de um final, mesmo que infeliz. E assim, o verão sucede ao inverno nas ruínas incandescentes da nossa memória; os nossos corpos, amputados um do outro, entregam-se na embriaguez sufocada da noite, a fingir felicidades-relâmpago no reflexo turvo de corpos anónimos, devidamente equipados para o desejo descontrolado de quem tenta desesperadamente esquecer-se do fim da esperança; de quem encontra em pernas alheias a promessa húmida de um instante polaróidico que os separa do regresso inevitável à solidão.

detalhes de uma implosão iminente

Há, no meio de nós, um lugar sem nome, tempo ou espaço. Uma barreira invisível, carregada de impossíveis, feita de pesadelos em que o buraco negro onde o terror se esconde nos explode na cara em estilhaços de sangue, memórias e solidão.

Mas o meio de nós fica à distância escondida de um beijo e, à nossa volta, há um laço apertado de saudade, uma força centrífuga de ingenuidade, uma esperança venenosa condenada à imortalidade implacável dos nossos sorrisos.