cartas ao abismo

2012-01-18T03:10:00.001Z

os teus olhos, nos meus olhos,
como uma porta escondida
para um paraíso em que não sabemos acreditar.

os meus dedos, no teu rosto,
a acordar um sorriso perdido
de luas que te esqueceste de inventar.

os meus dedos
nos teus cabelos, os meus
lábio, nos teus ombros, a minha
respiração,
desligada,
nas tuas costas, o meu
coração,
suspenso,
à espera de acreditar de novo num dia melhor.

2011-12-11T01:01:00.000Z

Os teus lábios parados eram a noite, o abismo
e o silêncio das ondas paradas de encontro ás
rochas. O teu rosto dentro das minhas mãos.
Os meus dedos sobre os teus lábios e a ternura,
como o horizonte, debaixo dos meus dedos.

A Gaveta de Papeis , José Luís Peixoto

É fácil viver sem ti.

2011-10-18T15:39:00.002+01:00

Não é difícil viver sem ti.

O tempo passa, e dançamos o desamor como amigos de tempos esquecidos, entre estações e anos que não aconteceram, por muito que os continuemos a lembrar.

Mas, em dias como este, em que o Outono brilha uma luz discreta sobre as árvores quase mortas, o teu sorriso escorrega-me para o coração, e tenho dificuldades em disfarçar as explosões que disparam a cada minuto em que decides incendiar o meu olhar com o teu.

Procuro o caminho para casa. Mas as ruas confudem-se com o teu corpo, e a noite e a combustão do alcoól tentam em vão explicar-me o nosso desencontro tão sincronizado como a dança dos desafogados à procura do fim do mar.

Em cada canto da cidade molhada pela desilusão, vislumbro um sinal transparente da nossa passagem, disfarçada pela certeza de um fim, vulgar como outro qualquer. Em cada estátua, em cada palácio, um quase beijo teu acenado do fundo da memória granítica do passado. Em cada ruína. Em cada passo a certeza de um futuro que nunca irá acontecer.

A noite cai; disfarça o Outono com frios e céus de Inverno. Devolvo-me a casa. Na lareira, a lenha arde inconformada, lado a lado com as memórias. Enconsto-me para o lado e, ao adormecer

(tenho quase a certeza)

esqueço-me de ti outra vez.

vinicius de moraes - o falso mendigo

2011-10-01T13:00:00.002+01:00

Minha mãe, manda comprar um quilo de papel almaço na venda
Quero fazer uma poesia.
Diz a Amélia para preparar um refresco bem gelado
E me trazer muito devagarinho.
Não corram, não falem, fechem todas as portas a chave
Quero fazer uma poesia.
Se me telefonarem, só estou para Maria
Se for um trote, me chama depressa
Tenho um tédio enorme da vida.
Diz a Amélia para procurar a "Patética" no radio
Se houver um grande desastre vem logo contar
Se o aneurisma de dona Ângela arrebentar, me avisa
Tenho um tédio enorme da vida.
Liga para vovó Nenem, pede a ela uma ideia bem inocente
Quero fazer uma grande poesia.
Quando meu pai chegar tragam-me logo os jornais da tarde
Se eu dormir, pelo amor de Deus, me acordem
Não quero perder nada na vida.
Fizeram bicos de rouxinol para o meu jantar?
Puseram no lugar meu cachimbo e meus poetas?
Tenho um tédio enorme da vida.
Minha mãe estou com vontade de chorar.
Estou com taquicardia, me da um remédio
Não, antes me deixa morrer, quero morrer, a vida
Já não me diz mais nada
Tenho horror da vida, quero fazer a maior poesia do mundo
Quero morrer imediatamente.
Fala com o Presidente para fecharem todos os cinemas
Não aguento mais ser censor.
Ah, pensa uma coisa, minha mãe, para distrair teu filho
Teu falso, teu miserável, teu sórdido filho
Que estala em força, sacrifício, violência, devotamento
Que podia britar pedra alegremente
Ser negociante cantando
Fazer advocacia com o sorriso exato
Se com isso não perdesse o que por fatalidade de amor
Saber ser o melhor, o mais doce e o mais eterno da tua puríssima carícia.

Poligamia Eléctrica

2011-07-18T18:46:00.000+01:00

Eles invadem a noite:
um número indefinido
de sorrisos
ligados à corrente,
luminosos e negros,
como a noite que se esconde para lá das luzes
e da batida perdida da noite.

Um sem número de paixões clandestinas,
escondidas dos fantasmas de pó e de sangue,
que explodem como música
ou outro acidente qualquer.

Sexo e semi-amores itermitentes,
alimentados a red-bull, ecstasy e esperança
como se o fim do mundo tivesse chegado,
e a única saída seja a celebração.

As bocas intoxicadas encontram-se em desconhecidos.
O tempo disfarça-se de vento e gelo nas costas despidas de amantes
aleatórios, almas gémeas de pequenos minutos
em que alguns
[inconscientes de futuros impossíveis]
arriscam ser felizes.

No dia seguinte resta um hálito a tristeza,
e a esperança que a música nos devolva o fim do mundo
e a liberdade de uma noite mais.

2011-07-11T17:43:00.002+01:00

Como as estrelas todas,
e o mar inteiro no teu olhar:
há algo no fundo de nós que não se explica,
mas que se encaixa.
Como os nossos lábios,
como os nossos sorrisos tímidos
numa fuga preguiçosa de quem se quer encontrar.

Existe no fundo de nós algo que nos quer
com a violência e a certeza de uma bala
com a doçura e o medo do primeiro olhar.

Há qualquer coisa,
que as ondas parecem perceber,
que o vento nos tenta sussurar,
Algo que nós sabemos,
mas não sabemos explicar.

2011-06-02T20:52:00.001+01:00

Procura-me.
Nas tempestades,
nas lâminas de silêncios que finges não perceber,
nos abraços sem querer que nos esquecemos de evitar.

Deixa-me, e encontra-me de novo
nas chuvas e nos espaços
vazios que preenchem as nossas ausências resignadas.

Deixa os livros e as promessas
de inícios que escondemos por detrás de olhares implacáveis
para trás.

Vamos partir.
à procura de tudo o que temos medo de encontrar
aqui
bem no fundo,
quase perdido,
mesmo no meio de nós.

5.

2011-05-11T14:25:00.000+01:00

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,

ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada

y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,

Del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.

Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

... Desde tu corazón me dice adiós un niño.

Y yo le digo adiós.

Pablo Neruda, Crepusculario

Nocturno

2011-03-29T00:54:00.000+01:00

"Como se fosses noite e me atirasses
Uma corda de músculos e rosas.
Como se fosses noite e me deixasses
Deslumbrado com todas as sombras,
Com todos os silêncios,
Com todos os passeios de mãos dadas com o impossível,
Com todos os minutos,
Os lentos, os belos, os terríveis minutos
Que se escoam com a angústia nas escadas.
Como se fosses noite e acordasses
Todos os olhares furtivos aos bancos vazios,
Todos os passos hesitantes que ninguém segue
Mas que deixam na rua deserta,
Na cidade ausente,
O arabesco triunfal dum arcanjo que passa,
O rasto vitorioso dum condenado que dança,
Rindo dos deuses que o julgaram.

Como se fosses noite e arrastasses
O tule hierático e vermelho da cauda de todas as prostitutas
Que desafiam o mistério, roçagando,
A ganga de todos os operários
Que sofrem o mistério, fumando,
O cabeção ingénuo de todos os marujos
Que sonham o mistério, ondulando,
A renda esfarrapada, esvoaçante e preciosa de todos os invertidos
Que inventam o mistério, desesperando,
E a carne, o sangue,
O cheiro a suor e a sono de todos os vadios,
De todos os ladrões que dormem nas esquadras
E têm o mistério, ousando!

Ah! Se tu fosses noite e me atirasses
A um poço de membros e de raiva
Onde plantas carnívoras crescessem
E onde Deus - se existisse - talvez me abrisse os braços!"

José Carlos Ary dos Santos

The first day of spring

2011-03-18T21:25:00.003Z

The sun is shining bright. Darkness is all around, locked in promiscuous soon to be broken hearts. It's the first day of spring. The future's black and holy, and we see imaginary suns slipping through our mistaken souls. Ready to be torn apart. Ready for the blue-neon apocalypse of another dirty night.

We are ready. The unholy war of sex and passionless disappointment calls us by the name. All the homeless spirits cry, oh they cry, for the fratricide of our sad dirty dreams of raped lovers under the blue empty sky.

Let the shredded heart and bones prove, once and for all, that all of our faked smiles will soon be ripped apart by the memories of dark incestuous futures yet to come.

2011-03-18T21:18:00.000Z

Se te caísse uma flor do cabelo.
Se o tempo se esquecesse de continuar.
Ou se o mundo parasse, como um sossego primitivo de primaveras disfarçadas.
Se, num dia qualquer, igual a mais nenhum, o veneno se encher de coragem e explodir:
nesse dia, talvez, os meus olhos homicidas te expliquem
(num sorriso, como que as palavras)
que o fim está mesmo quase a começar.

Ternura

2011-03-17T00:57:00.000Z

"Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer que o grande afeto que te deixo
Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar
[ extático da aurora."

Vinicius de Moraes

The Love Song of J. Alfred Prufrock

2011-01-19T01:24:00.000Z

Let us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherised upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question...
Oh, do not ask, “What is it?”
Let us go and make our visit.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

(...)

T.S. Elliot

Vem comigo, pela Tempestade.

2010-12-29T02:16:00.001Z

Vem comigo. Sim. Não tenhas medo. Dá-me a tua mão. Eu levo-te comigo pela tempestade. Não tenhas medo. Se vieres comigo, mostro-te os recantos da tempestade que são iguais aos buracos que temos semeados pelo coração. Sim, eu conheço a tempestade. Eu sou da tempestade como de ti. Sou dos ventos e dos tornados como dos teus olhos. Não tenhas medo. Vem comigo furar a tempestade. Como se tudo fosse em vão. Como se não valesse a pena esperar pelo fim. Vamos. Abre os olhos. Vês, a tempestade? É por lá que vamos. Mesmo que haja chuva, e a água seja tão grande como o desespero. Se fores pela tempestade, eu vou contigo. Se quiseres, claro. Se quiseres um guia de tempestades. Ou alguém que dê pontapés aos trovões. Como se não houvesse nada mais a fazer. Eu sei que tens medo. Não faz mal. Eu tenho também. Tenho o teu e o meu medo atravassados na garganta. Não é por isso que vou deixar de correr para a tua tempestade como se corresse na esperança dos teus braços. Eu sei que não há esperança. Como não há braços à minha espera na tempestade. Mas, se me deres a mão, eu levo-te comigo pela tempestade. Até te mostrar que a tempestade tem um fim. Até perceberes que, se não tiveres medo, eu posso esconder o meu e mergulhar na tempestade na certeza de nunca mais voltar.

e ao anoitecer

2010-12-14T23:07:00.000Z

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio
e a difícil arte da melancolia

Al Berto

o veneno de curar solidões

2010-12-06T18:15:00.004Z

O teus olhos
cada vez que digo "o tempo"
quando me apanhas distraído no teu sorriso
a gostar de ti sem querer.

Os teus sorrisos
cada vez que te respondo isto ou aquilo
como o mar e o céu em explosões
de apocalipses que ninguém percebeu.

As tuas mãos, tão perto
quando nos afastamos a fingir a indiferença
na serenidade deste inverno
nuclear como outro qualquer.

O mar. O céu.
As cores todas do fundo do tempo e da memória.
Os invernos de todos os tempos
condensados,
presos no teu sorriso cada vez que me começas a esquecer.

Tudo: o sangue, o tempo,
as tempestades de luz, e o mundo,
tudo, no teu olhar que tenta em vão explicar-me o desamor.

O teu olhar, e a pena
a pena imensa de não sabermos sentir
mais que um par de sorrisos indiferentes,
neste inverno como noutro qualquer.

fantasia [ou a cúpula de gelo]

2010-12-06T18:15:00.000Z

A chuva toda do tempo
como as lágrimas que gostava de ter para te dedicar;

A desolação de um coração vazio
como a solidão do império que nunca te conseguiu conhecer.

As cores de todos os invernos
azuis e brancos
cinzentos e brancos
transparentes e brancos.

A terra e os olhares infinitos
dos rostos sozinhos
perdidos de multidão em multidão.

descronologia da terra

2010-12-06T18:14:00.000Z

a terra!
os cadáveres de todos os tempos;
o tempo sobre os corpos do tempo;
terra sobre os corpos,
corpos sobre o tempo,
tempo sobre a morte,
mutilada pelo tempo.

os amantes!
os amores todos de todos os mundos,
apodrecidos pela terra
esquecidos pela terra
entrelaçados com a morte
esquecidos pelo tempo.

a tortura!
escondida pela terra;
esmagada pelo terror do tempo
abraçado pela esperança ou pela morte;
soterrada na decomposição do tempo.

tempo sobre a terra
terra sobre terra,
morte sobre terra;
morte sobre o tempo.

frescos de uma cidade distante

2010-10-01T20:44:00.002+01:00

Deste-me um dedo de conversa para acender a paixão e partiste. Partiste mas continuaste aqui, na inocência homicida do teu sorriso, a semear confusões no meu coração atrapalhado.

Entretanto, a tua imagem entregou-se à transparência escura das ruas, de inverno em inverno, dedicada ao assalto inevitável dos que se perdem sem querer no encanto explosivo do teu decote.

E a cidade morre: o teu veneno confunde-se com o desassossego dos andaimes, que apontam para as estrelas sem saber que não há fuga possível deste altar de passeios e lama que habitas na esperança centrífuga do suicídio.

Sonho Pop Escuro

2010-09-20T18:48:00.001+01:00

Não partas.

(por favor)

Não me deixes perdido, assim,

a sacudir o desespero neurótico

ao ritmo da electricidade fulminante da fuga

do teu semi-sorriso.

O teu semi-sorriso no meu,
perdido,

alienado pelo sonho das tuas pernas descoberta

Não partas;

Eu continuo aqui,

atrás de ti, escondido nas tuas memórias morenas,

esmagado entre os clones imperfeitos da minha devoção decadente,

na espera eterna de uma noite só,

no encalço incessante do teu corpo molhado

no meu.

2010-09-18T13:32:00.007+01:00

Queria lembrar-me de ti;

de como começavam as frases que pensávamos em metades.

Mas já não me resta nada.

Nem uma memória de paixão reciclada,

nem um gesto técnico de amor,

ou promessas falsas de intimidade.

Queria apenas uma memória,

adormecer a sonhar eternidades,

um gesto mesmo que pobre, de carinho;

ou quem sabe até, saudade.

a partida

2010-08-01T01:59:00.002+01:00

"Hoje é a última noite que durmimos separados na mesma cidade.", escrevi-lhe. A carta ficou escondida para sempre, para não lhe complicar as nostalgias da partida nem os entusiasmos da chegada. Mas naquele momento, vinte e quatro horas antes de ela partir pela primeira vez, percebi que partia para sempre.

Hoje, passados meses das nossas partidas, sei de cor os continentes que nos separam. Ainda assim procuro-a, nas paredes e igrejas desta cidade que nem sequer é a nossa; que nem se parece com a cidade que não habitamos mais. Tento decifrar os sinais-códigos-enigmas dos olhares dos desconhecidos que sorriem com escárnio da nossa distância, que me despistam com indiferenças falsas, enquanto tento perceber nos sinos das igrejas as coordenadas espaciais do nosso desencontro.

Às vezes desisto. Explico-me que não te quero encontrar nunca mais e arriscar num possível encontro o fim de um sonho tão perfeito. Mas em dias como hoje, em que o peso da noite me faz ver-te para além da escuridão desta cidade em ruínas como se estivesses aqui, sei que não posso descansar enquanto não fizer explodir o sonho num pequeno beijo suícida.

On the Road [The Original Scroll]

2010-07-24T21:34:00.005+01:00

I had bought my ticket and was waiting for the LA bus when all of a sudden I saw the cutest little Mexican girl in slacks come cutting across my sight. She was in one of the buses that had just pulled in with a big sigh of airbrakes; it was discharging passengers for a rest stop. Her breasts stuck out straight and true; her little flanks looked delicious; her hair was long and lustrous black; and her eyes were great big blue things with timidities inside. I wished I was on her bus. A pain stabbed my heart, as it did every time I saw a girl I loved who was going the opposite direction in this too-big world. The announcer called the LA bus. I picked up my bag and got on, and who should be sitting there alone but the Mexican girl. I dropped right opposite her and began scheming right off. I was so lonely, so sad, so tired, so quivering, so broken, so beat, that I got up my courage, the courage necessary to approach a strange girl, and acted. Even then I spent five minutes beating my thighs in the dark as the bus rolled down the road. You gotta, you gotta or you'll die! Damn fool, talk to her! What's wrong with you? Aren't you tired enough of yourself by now? And before I knew what I was doing I leaned across the aisle to her (she was trying to sleep on the seat) and said, "Miss, would you like to use my raincoat for a pillow?" She looked up with a smile and said, "No, thank you very much." I sat back, trembling; I lit a butt. I waited till she looked at me, with a sad little sidelook of love, and I got right up and leaned over her. "May I sit with you, miss?" "If you wish." And this I did. "Where going?" "LA." I loved the way she said "LA"; I love the way everybody says "LA" on the Coast; it's their one and only golden town when all is said and done, "That's where I'm going too!" I cried. "I'm very glad you let me sit with you, I was very lonely and I've been traveling a hell of a lot." And we settled down to telling our stories. Her story was this: She had a husband and child. The husband beat her, so she left him, back at Sabinal, south of Fresno, and was going to LA to live with her sister awhile. She left her little son with her family, who were grape-pickers and lived in a shack in the vineyards. She had nothing to do but brood and get mad. I felt like putting my arms around her right away. We talked and talked. She said she loved to talk with me. Pretty soon she was saying she wished she could go to New York too. "Maybe we could!" I laughed. The bus groaned up Grapevine Pass and then we were coming down into the great sprawls of light. Without coming to any particular agreement we began holding hands, and in the same way it was mutely and beautifully and purely decided that when I got my hotel room in LA she would be beside me. I ached all over for her; I leaned my head in her beautiful hair. Her little shoulders drove me mad; I hugged her and hugged her. And she loved it. "I love love," she said, closing her eyes. I promised her beautiful love. I gloated over her. Our stories were told; we subsided into silence and sweet anticipatory thoughts. It was as simple as that. You could have all your Peaches and Bettys and Marylous and Ritas and Camilles and Inezes in this world; this was my girl and my kind of girlsoul, and I told her that. She confessed she saw me watching her in the bus station. "I thought you was a nice college boy." "Oh, I'm a college boy!" I assured her. The bus arrived in Hollywood. In the gray, dirty dawn, like the dawn when Joel McCrea met Veronica Lake in a diner, in the picture Sullivan's Travels, she slept in my lap. I looked greedily out tine window: stucco houses and palms and drive-ins, the whole mad thing, the ragged promised land, the fantastic end of America. We got off the bus at Main Street, which was no different from where you get off a bus in Kansas City or Chicago or Boston -- red brick, dirty, characters drifting by, trolleys grating in the hopeless dawn, the whorey smell of a big city.

Apresentação

2010-07-16T13:13:00.005+01:00

Tenho um Obrigado que não cabe na memória de qualquer servidor ou sistema informático. Mas tenho que agradecer de uma maneira qualquer, e vocês começam a ser tantos que se torna impossível agradecer um a um, como evidentemente vocês merecem. Posto isto, aqui fica:

OBRIGADO!

Obrigado aos que foram à apresentação, aos que compraram o meu livro até agora (quase 100!!), aos que se interessaram, aos que estão a pensar comprar, aos que se estão nas tintas para o livro e ainda assim não desistem de me apoiar. A todos vocês, e mesmo a alguns que por lapso tenham sido excluídos, deste texto, mais uma vez, todas as vezes: OBRIGADO!

PS: Quem estiver interessado em comprar uma cópia do livro e ainda não o tiver feito, deve contactar-me para Kordny@gmail.com ou 912601951, dado que o mesmo só chegará às livrarias sensivelmente em Outubro.

Apresentação

2010-06-30T10:30:00.011+01:00

A apresentação do meu livro, "o sangue. Vem todo do coração terá lugar na Velha-a-Branca (Braga), no próximo dia 14 de Julho (Quarta-feira), a partir das 21h30.

Não faço a mínima ideia o que é que eu ou as outras pessoas vão dizer, mas à partida deve haver a leitura de alguns poemas para dar uma ideia do que está dentro do livro e eu devo dizer qualquer coisa bonita tipo "obrigado" ou qualquer coisa parecida.
No fim quem quiser pode comprar, pedir autógrafos, gozar comigo...essas coisas todas!

Aos mais impacientes, garanto que deve ser coisinha para não demorar muito mais de meia hora, até porque eu tenho compromissos de carácter inadiável (leia-se boémio) aos quais tenho que comparecer forçosamente...

Mais informações ainda em:

http://www.velha-a-branca.net

Kordny@gmail.com

+351 91 260 19 51

Na ressaca de um mais um livro

2010-06-07T23:08:00.001+01:00

"No man is an island, entire of itself; every man is a piece of the continent, a part of the main. If a clod be washed away by the sea, Europe is the less, as well as if a promontory were, as well as if a manor of thy friend's or of thine own were: any man's death diminishes me, because I am involved in mankind, and therefore never send to know for whom the bell tolls; it tolls for thee."

John Donne, na introdução de "For Whom the Bell Tolls", de Ernest Hemingway

Capa: Versão Final

2010-05-24T17:54:00.003+01:00

Aqui fica a versão final final da capa! A data de saída do livro deve ser anunciada nos próximos dias! ( :

2010-04-29T23:41:00.003+01:00

A lua partiu
deitada num cobertor de cinzas
a cavalo com a legião de desencontrados
que povoa as ruas de néon desta cidade fantasma.

Tenho a certeza que, ao luar,
seria mais fácil esquecer o rasto de tentações que me assombra.
Mas os lobos atacam assim,
negros, sem olhos nem luar
escondidos na noite,
à espera de farejar o sangue doce da solidão.

Agora que espero a decomposição ácida dos nossos encontros no sossego

[do cimento da esperança,

e aguardo que os lobos devorem de vez as entranhas dos meus passo de

[melancolia,

tenho a certeza:

(e aquele lobo que destrói o meu fígado tem olhos de luar e paraíso)

- Com o luar tinha sido mais fácil querer sobreviver-te.

2010-03-25T12:54:00.004Z

A solidão encontrou-os assim,
frente a frente,
ela com uma lágrima no olho
ele com um medo do tamanho do munho a esconder-lhe as mãos.

A solidão juntou-os assim
ao longe, unidos pela distância
de quase impossíveis, ao sabor
de contratempos e desilusões
todas iguais.

A solidão levou-os assim,
perdidos, desviados para cemitérios
em primaveras que prometiam não ter fim.

Eles continuaram assim
juntos na solidão e no receio
itermitente, por vezes disfarçado,
de serem alguém.

Há uma sombra.

2010-02-24T12:03:00.004Z

Há uma sombra
no teu lugar à mesa, preenchido
pela Ausência.

Há uma sombra
no despedaçar ruminante dos momentos,
nos espaços vazios entre almoços
e jantares, em que esperamos por ti.

Há uma sombra
no vácuo que nos engole as palavras,
a disfarçar a indiferença impossível de estares longe.
Há uma sombra.

Há uma sombra
que nos cobre;
Uma sombra tenebrosa que nos lembra
que nenhum de nós viverá para sempre,
e tu também não.

Habemus Capa!

2010-02-20T15:43:00.005Z

Já estou em condições de apresentar a versão final da capa do livro. Aqui fica. Aceitam-se opiniões! =)

Espaço Informativo #1

2010-02-13T14:12:00.004Z

Dado que, aparentemente, o número de frequentadores mais ou menos assíduos deste espaço é afinal superior à meia dúzia - contra todas as minhas expectativas! - vejo-me forçado a reabrir o blog e a apresentar as minhas desculpas por ter sido obrigado a fecha-los nos últimos dias.

No entanto, a razão é bastante simples: resolvi finalmente aceitar um convite para publicar um livro de poesia. Dado que muito do conteúdo do mesmo se encontrava publicado neste espaço, tive que o suspender enquanto não tive tempo de apagar os materiais que serão incluídos no livro. Assim que tiver mais novidades, publica-las-ei aqui. A data de publicação esperada será algures no Verão deste ano, se tudo correr bem. Espero dentro de alguns dias poder dar uma espreitadela ao que será provavelmente a capa do livro. ;) Estejam atentos!

2010-01-12T14:40:00.003Z

Era tão bom viver nos anos 60, e acreditar ser um bocadinho menos estúpido do que agora. Ser-se hippy e ser legítimo ter a certeza que um dia podia ser tudo melhor, e que esse dia podia até ser amanhã. Não ter que ter medo, renegar o medo, ostracizar o medo. Quantos milhões de girassóis são precisos para cobrir a bomba de hidrogénio? Quantos milhões de pessoas fotocopiadas são necessárias para nos sentir-mos normais? Não vale a pena contar. Ou acreditar. E acabar enrabado numa valeta encharcada de chuvas e mijo, com um tubo metálico tão largo como uma bomba a rasgar-nos o cu ensanguentado. Ou então sozinhos. Mas que diferença faz? Deixamos o tempo avançar desumanamente porque nos esquecemos de lhe dar um bocadinho de humanidade. Não é ele de certeza o culpado pelos violadores de túmulos, mortos e velhinhas. O que é que vocês querem? O tipo continua estendido na estrada, com o rabo aberto em forma de flor vermelha, o tubo quase a empurrar-lhe as órbitas para fora, mas os carros não podem parar nem olhar, está verde e ninguém quer ouvir o tipo de trás buzinar, sair cá para fora com esta chuva toda e levar um tiro porque parou no amarelo e está a chover como o caralho. E o tipo está morto, enrabado ou não, pelo menos não sou eu. E há sopa em casa e é dia de futebol, e isso é que é importante.

Para uma menina, com uma flor

2009-12-27T23:25:00.001Z

"E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê."

Vinícius de Moraes, Para uma menina com uma flor

London, V

2009-11-26T17:41:00.001Z

London Diaries, Chapter III

2009-11-24T13:48:00.003Z

Depois da visita, já exausto, ao Tate Modern, percebi que a fascinação pelo néon não é só minha. Obrigado Art Pop por me fazeres sentir um bocadinho menos sozinho. Londres turística tem destas maravilhas antagónicas. A arte clássica da pintura da National Art Gallery à arte contemporânea e controversa, complicada de digerir do Tate. Difícil mesmo. Mas já deixei de fazer de conta que tem tudo muito piada também. Para mim alguns têm, outros não. Sejam pinturas de cristos e santos ou latas de conservas às cores, alguns mesmerizam-me, outras são uma perda de tempo.

Lamento se uma parte do British Museum me parece uma reprodução gigante de um catálogo da Vista Alegre. Não é falta de respeito à herança histórica. Só não me despertam particular curiosidade ou entusiasmo. Estes museus são, acima de tudo, museus escola. Entramos para saber, não para nos deslumbrarmos. A National Portrait Gallery tem um efeito semelhante. Mesmo que ver centenas de rostos retratados em pouco mais de uma hora se possa tornar, no mínimo, enjoativo, as notas explicativas de génios como T. S. Elliot ou Keats tornam a experiência não só suportável, como até, ocasionalmente, agradável.

Há ainda os monumentos. Uma abadia de Westminster majestosa, a provar que a sua importância histórica não é fruto do acaso ou de caprichos reais, mas de uma imponência deslumbrante. Por outro lado, para compensar esse mesmo deslumbramento, existe o Buckingham Palace, candidato destacado na minha eleição da "desilusão da semana". Ou a falta de encanto do Marble Arch, que explica o facto de nunca antes ter ouvido falar dele.

Depois, há Londres das ruas e das culturas urbanas. Do oriente e das índias. Dos pubs britânicos a sério. De dúzias de meninas cambaleantes, cheia de elegância enquanto escorregam nas suas mini saias coloridas. Os punks e os emos despreocupados, tão diferentes como outra pessoa normal qualquer. E todos os outros.

Londres de Portobello Road e Camden Market, a fervilhar de diferenças e de vontade de partilhar, mostrar e experimentar.

E há também momentos de improvisos e coincidências como a electrizante e irrepetível (passe a redundância) jam session nocturna incluída no London Jazz Festival 2009, que enfiou e misturou na cave de uma pizzaria muitos dos génios espalhados pelo cartaz do evento, com colaborações aleatórias geradas aleatoriamente pelo guardanapo, a caneta e a garrafa de vinho do anfitrião. Ou ainda a banda de blues rota/bem disposta a tocar ao acaso num bar de Portobello Road enquanto fugíamos da chuva.

Nenhum de nós sabia do London Jazz Festival quando marcamos a viagem. Para mim, pelo menos, o facto de ter coincidido com a nossa viagem é prova suficiente da vontade centrifugadora do universo de tornar esta semana a semana perfeita para visitarmos Londres.

São as coincidências que fazem os momentos memoráveis. E as vidas também.

London, IV

2009-11-20T11:12:00.002Z

London Diaries, Chapter II

2009-11-19T11:07:00.004Z

Ao contrário do que me tinham prometido, Londres não é um deslumbramento imediato. É uma amálgama, às vezes um pouco concentrada demais, de uma cidade com este peso de humanidade às costas. Uma cidade de monumentos mas de lojas de tudo e nada encavalitadas, à procura de um espaço que nunca será delas. Londres de orientais e muçulmanos mais do que de ingleses, Londres de turistas (espanhóis e brasileiros, tantos!). De lojas de luxo e de galinheiros iguais onde se compra tudo que o desespero ou a necessidade gritarem.

Londres tem o que de melhor se pede numa cidade, bem como partes do pior. Londres é uma cidade moderna, um centro de mundos. E está na hora de deixarmos de duvidar: há muito poucos mundos bonitos por aí.

Esta viagem foi uma concentração de coincidências felizes que tinha tudo para dar certo. Dois tipos com vontade de ver tudo, fazer tudo - mesmo massagens orientais! - e gastar pouco. Fartos de estar parados, ou se quiserem mais à vontade com a nossa natureza nómada reprimida por séculos de civilização. E o facto de a viagem ter calhado (literalmente) no Outono, já a entrar no período natalício foi uma dessas coincidências felizes. Hyde Park de folhas a cair de dia, Londres néonica de Natal, à noite. Quem quiser escolher melhor altura do ano, pode tentar. Eu pessoalmente não gosto de perder tempo.

A poesia do néon é pouco convencional. É estridente e espalhafatosa e cobre a cidade em polvorosa para chegar a todo o lado, com táxis e autocarros que resistem ao tempo para não deixar a cidade parar. O néon ajuda. Acorda, incentiva e grita que os dias podem acabar, e que a arte está nos museus mas foi resgatada das ruas e das pessoas.

Parem um pouco numa rua caótica qualquer, e observem. Mas todos temos um olhar carregado de algo que a princípio desconhecemos. Não se enganem. Passam pessoas nas ruas. Mas escolham um canto mais protegido do vento e da chuva, e reparem. Há olhares a passar. Rostos. Há sorrisos e dramas a correr tão rápido que, se não fosse o brilho do néon reflectido nas, talvez nos conseguissem escapar.

London, III

2009-11-18T15:06:00.001Z

London Diaries, Chapter I

2009-11-17T21:34:00.004Z

Não me culpem por ter chegado a Londres de pé atrás. Alugar um quarto a um tipo qualquer que tínhamos contactado por telefone, por 20£ por noite podia ser no mínimo suspeito. E como continuo a ensinar-me a confiar menos nos outros e mais em mim, estava silenciosamente alerta enquanto esperávamos Niles, o "senhorio". Pelo caminho a pronúncia pouco britânica já nos tinha garantido cinco minutos de conversa de surdos com um funcionário do metro.

Há um tipo alto a aproximar-se, de mão estendida, e um sorriso enorme a condizer. Ao seu lado, um pintas que podia ter saído de um qualquer bairro lisboeta algumas décadas atrás: cabelo platinado, ouro, camisa às flores - o set completo. Despede-se à pressa, atrapalhado e desaparece, deixando Niles entregue àquela que era aparentemente a sua actividade favorita: falar como um desalmado. Sobre a alegada falta de chuva em Londres, sobre os cuidados a ter para sobreviver à cidade, entrecortadas por dezenas de desculpas pela casa ser muito pouco parecida com o palácio de Buckingham. Aqui fica a descrição de Niles completa: grande, cabelo grisalho comprido atado num rabo de cavalo apressado e uns olhos cinzento-azuis abertos, enormes, mesmo abertos, como se tivessem que ver o mundo tudo antes que alguma coisa se passasse fora do seu alcance. Niles não era gago, mas quando não sabia o que dizer a seguir, repetia maquinalmente a última sílaba até se lembrar do que vinha seguir, ou de o inventar. Mais tarde íamos discutir que parte de Niles ser assim se devia à loucura ou aos copos que já devia ter bebido àquela hora. Eu encontrava-me firmemente do lado da loucura. Um louco gigante que nos alugou um quarto pelo preço da chuva - chuva essa que fez questão de cair abundantemente nos dias que se seguiriam como que para sublinhar a falta de senso de Niles quando nos dizia que em Londres praticamente nunca chovia. Notória quando nos explicava três vezes como funcionava a máquina de lavar roupa ou nos mostrava que, na opinião dele, a roupa saía da máquina tão pouco encharcada que às vezes a vestia imediatamente. Tinha também explicações sobre tudo, desde os computadores das bibliotecas públicas britânicas até aos tratados medievais assinados entre Portugal e Inglaterra. Niles tinha ainda duas toalhas de banho para nós. Devia ter por volta de 40 anos. Essa foi a primeira e última vez em que vi Niles.

Como deve ter ficado claro, fomos para Londres como turistas e acabamos por aterrar directamente num sketch real de uma britcom a valer. Londres dos londrinos, britânica de gema. A Londres dos turistas ficaria para o resto da semana.

Nota: A noite incluiu ainda um jantar num pub irlandês, brasileiras embriagadas, música ao vivo e a primeira viagem num double decker bus de borla.

[Sim, "There is a light that never goes out" fazia obviamente parte da banda sonora para toda a semana.]

London, II [com chuva]

2009-11-17T10:50:00.001Z

London, I

2009-11-16T09:57:00.000Z

"Be not inhospitable to strangers lest they be angels in disguise.

2009-11-06T23:18:00.003Z

2009-10-26T14:24:00.004Z

a noite desce e esconde a paisagem em soluços de sombra. e esconde-me de meus próprios pensamentos. um escuro tão espesso que ao passar uma mão pela outra não as sinto.

é no insante fulgurante em que já não possuo corpo, nem sentimentos, nem desejo algum, que surje a escrita: essa mentira.

escrever é um modo falsamente inofensivo de nos suicidarmos. um dia esquece-se tudo, escrevemo-nos. no fundo, sou um homem sentado, a escrever, num recanto inacessível do meu próprio corpo.

Al Berto, "O Medo"

2009-09-14T00:59:00.002+01:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.
"El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda, Veinte poemas de amor y una canción desesperada

Férias #3

2009-09-08T13:13:00.002+01:00

Férias #2

2009-09-07T11:08:00.002+01:00

Férias #1

2009-09-03T10:47:00.002+01:00

2009-08-25T02:04:00.002+01:00

" (...) e lá vamos ambos aos tropeções em direcções opostas, relutantes, dir-se-ia - relutância esta que dura apenas um breve instante, o ar fresco da noite fustiga a nossa solidão recém-nascida e tanto eu como Indio nos afastamos, homens novos, e o sorriso, parte do velho sorriso, desaparece, já no necessita - Ele para sua casa, eu para a minha, porquê sorrir a noite inteira a pensar nisto, a não ser que estivéssemos acompanhados - A desolação do mundo delicadamente -"

Tristessa, Jack Kerouac

Névoas rochosas de Agosto

2009-08-24T01:18:00.004+01:00

Estavas sentada ao meu lado. Eu lembro-me. Era um mês de Agosto qualquer. A névoa aproximava-se da nossa indiferença como ossos esquecidos do tempo. Não nos mexemos, mesmo quando a névoa turva de gelo nos envolveu num laço húmido, talvez de ternura. Ou morte. Quando as horas se cansaram de esperar pelo fim do meu lápis quase infinito, as ondas pediram licença para nos engolir. E, enquanto fugia, forçado pelo ter que ser do futuro, podia jurar - sim, de certeza - no canto do olho, vi-te, voltada, a sorrir para mim com se eu te entregasse por fim ao paraíso granítico do fundo do mar.

E se alguns momentos pudessem durar para sempre?

2009-08-24T00:14:00.002+01:00

2009-07-29T15:08:00.001+01:00

o vigilante da noite estava ali parado,
quieto,
sentado,
de cauda no ar
a dar horas de inifito

ressaca para uma autobiografia

2009-06-24T15:14:00.000+01:00

Permaneço deitado, ignoro o dia, não me mexo, recuso-me a pensar. Durmo como se nunca mais acordasse, e ao acordar já é novamente noite. Como abundantemente, fumo muitos cigarros e bebo pelo menos meio litro de café.

Mas, apesar de tudo, e com a prática de muitas ressacas, nem sempre consigo evitar a dor provocada por essa mesma ressaca- a ressaca mental.

Sempre bebi em quantidade, violentamente, para perder a noção de mundo, e do mundo. Nunca bebi por paixão, nem por desgosto de amor, não, nunca bebi dramaticamente. E no dia seguinte a ter bebido muito, é como se os sentidos e a memória tivessem sido passados a esfregona e lixívia.

E dos sentidos surgem então sensações estranhas. Por exemplo, um órgão qualquer desata a arder, ou perco a visão- cego por instantes, e sou obrigado a tactear-me para me certificar de que existo.

Nada disto é agradável ou desagradável, é um outro estado de singular lucidez que pode prolongar-se horas a fio, entre uma espécie de escuridão primordial e a fulguração dum tempo ainda por vir, ou já eterno.

Fico assim, perdido no fundo de mim mesmo, sem nome, sem olhar para o que me rodeia, sem corpo que me transporte, sem pensamentos.

Quanto à memória, é terrível. Umas vezes vai buscar imagens distantes de acontecimentos que, em geral, ainda virão a suceder. Outras, pura e simplesmente não há memória de nada. Um pouco como se eu começasse a ser a cada fracção de segundo, e levo um tempo infinito, desumano, para erguer de novo, peça a peça, o que sou.

A embriaguez é um momento de vida incendiada, ou suspensa, e a ressaca um tempo de lenta e demorada reconciliação com o mundo, e comigo mesmo.

Mas, um dia, tenho a certeza, não terei forças para me reconciliar com o mundo, nem vontade de regressar de onde estiver. Continuarei a beber ininterruptamente e não haverá mais ressaca, nem dor.

Seduz-me a ideia de vir a morar num corpo que já não sente, etílico talvez, transparente, e com uma leveza de cinzas

O medo, Al Berto

The Law for the Wolves

2009-06-16T00:02:00.004+01:00

"Now this is the law of the jungle, as old and as true as the sky,
And the wolf that shall keep it may prosper, but the wolf that shall
[break it must die.
As the creeper that girdles the tree trunk, the law runneth forward
[and back;
For the strength of the pack is the wolf, and the strength of the wolf is
[the pack.

The second jungle book, Rudyard Kipling

chuva numa noite de verão

2009-06-07T00:59:00.001+01:00

Compostion I v3.0.mp3 - André Gama

Mergulho da Passagem Área

2009-06-05T00:37:00.003+01:00

Sinto o frémito da cidade atravessada no ferro.

O chão sobressaltado tenta assustar os meus pés, deliciados com o pânico descalço dos carros que fogem em pontas às horas imperdoáveis. A vibração do ar em histeria percorre a minha pele sôfrega, extasiada. deixo-me preparado para voar. sorrio, num último relance, antes de partir em arco sobre o asfalto submerso.

Schmidt (Na sua morte)

2009-06-02T01:08:00.005+01:00

"E ele morria em seu noturno aquário, esmagado pelo teto do infinito, náufrago de si mesmo - um poeta como quem se afoga.

(...)

No fundo devo-lhe muito. Aliás, por falar em dívida, fiquei lhe devendo cinco contos, emprestados há muitos, muitos anos.
Eu lhe digo o que farei, meu caro Schmidt. Hoje à noite, quando sair para fazer meu show, pegarei numa nota de CR$ 5.000, bem amassada numa bolinha, e a jogarei para cima, com toda a força que tiver. Se você ainda estiver levitando por aí e conseguir pegá-la, muito bem. Se não, tudo o que eu desejo é que caia perto de alguém mais pobre do que eu."

Vinicius de Moraes, Para uma menina com uma flor

Não finjas que não vês!

2009-04-25T22:38:00.003+01:00

Sim, é preciso clickar no título.

piano bossa nova

2009-04-16T23:46:00.001+01:00

ah, Vinícius
esse amor e essa dor
esse poema cantado
esse verso iluminado
esse ardor...

queria ter um verso pequeno
para dar pra você
cheio da ternura do mundo
só pra eu e você...

ai Vinícius
esse rio ao luar
essa garota dormindo
pra te conquistar...

ah, embriaguez das palavras
dos sorrisos achados
do amor desencontrado
dos nenéns atropelados
na escuridão.

ah, meu pai
mestre de poeta maldito
rima um pouco comigo
me deixa cantar esse grito
da minha canção!

Pointless Nostalgia

2009-03-14T12:03:00.001Z

You know you have been Erasmus student in Lithuania when...

1.Now your country doesn't seem to be as cold as before.
2.You know that Svyturys is the best beer in the world.
3.You miss Cepelinai, blynai and moreover kepta duona.
4.You know that Nida exists and its wonderful.
5.You use the word "šūdas" sometimes.
6.You know at least one of the following words: pimpas, pimpalas and bybis.
7.You ordered several times alus or degtinė.
8.You have been in a big party organized by lithuanian government for Erasmus students and you got drunk for free.
9.Some lithuanian people asked you...Why Lithuania?
10.You had a trip of 4-5 hours by train or bus and you almost cross a country by the widest side!!
11.You support Kaunas Zalgiris.
12.You pay attention everytime you listen about lithuanian national basketball team on TV.
13.You know that "universitetas" sounds funny in spanish.
14.You visited Vilnius and Kaunas at least 1 or 2 times (if you were not studing there).
15.You are thinking or even planning your next trip to Lithuania.
16.You had troubles filling papers for the migration office.
17.You shouted "Lie-tu-va!"
18.Even if your dormitory/flat was a shit, there was always something worse for lithuanian students at 1st course.
19.You have taken more buses in Lithuania than in your country in 5 years.
20.You are registered in www.one.lt despite not understanding anything (or you have a friend who does).
21.You woke up several saturdays, sundays and even fridays and was already night outside.
22.You listen Inculto, G&G Sindikatas, Skamp or other lithuanian music bands.
23.You have been at least in one of the next clubs: Global, Pramogu Bankas, Gravity, Helios, Galaxy, Europa, Exit or Sienas.
24.You know where to find at least 2 Čili Pica and Čili Kaimas.
25.You think Akropolis is the perfect place where to go when you are bored.
26.You listened Justinas Timberlakas and watched movies of Bradas Pittas, but the best was the last of Djeimsas Bondas.
27.You think TELE2 is the cheapest cell phone operator in the world.
28.You know someone called Vytautas, Juozas, Petras, Mindaugas, Dovile or Ausrine.
29.Before Lithuania, you would never believe that the names listed before exist.
30.You know that despite being lost anywhere in Lithuania you will find a "Maxima" or "Iki" within walking distance.
31.You ate more potatoes and meat than ever before in your life.
32."Labas" sounds cooler than "Hello", and "Iki" is the most!
33.Bristish people eats too early, spanish people eats too late, but you prefer the lithuanian way: they eat everytime they are hungry (but you don't know fat lithuanians).
34.You don't need reasons, you love Lithuania.

(quote from facebook.com)

The girl on the wall

2009-02-28T13:00:00.000Z

The Girl on the Wall v1.0.mp3 -

2009-02-19T15:01:00.003Z

"..For behold, it's because they're in love with themselves that they want you to look at them all the time and keep drawing your attention--in love with themselves and not with you, for if they really loved you, they would not disturb your natural tranquillity of mind---Therefore the most beneficial teaching in this world is the teaching by silence and example of example of silence and repose-----But some must bake the bread, and some eat it, and the bakers are agitated--- Bake therefore yr own bread, calm . . . If you dote one the love of another human being, every time you disturb (her him) to draw your attention to your loving, you do her a disservice as of hating. Beware of lechery and then beware of the conspiring earnestness. . Be like a junk a junk drunk punk, hang motionless in the wait for the time to wheel around . . . This is why a man doesnt need a woman, or a cigarette, or a house. He needs just food for sustenance and a decision to exercise his frill will in thought, and action, and thought is the shadow of action, which is a shadow also."

Some of the Dharma, Jack Kerouac

32

2009-02-10T14:04:00.003Z

"(...) --- Vejo pairar diante de mim toda uma vida de intermináveis tagarelices na cozinha, os longos sepulcros negros de palavras trocadas à meia-noite sob a lâmpada da cozinha, e sinto-me invadido pelo amor quando me dou conta que a vida, tão sôfrega e incompreendida, não deixa por isso de estender uma mão magra e esquelética para mim e para Billie --- Mas vocês sabem o que eu quero dizer.
E é assim que tudo começa."

Big Sur, Jack Kerouac

2009-02-09T14:56:00.001Z

Ele estava sentado no banco a olhar para a chuva convencido que o próximo autocarro nos ia acabar por afogar. E depois perguntou-me. “Porque é que achas que tens mais cultura geral que os outros? Somos mais inteligentes, ou a culpa é toda dos nossos pais por sermos estes totós marginais à espera de um autocarro, demasiado bons para arranjarmos boleia com o gajo do lado afinal?”. “Estás a ver tudo ao contrário meu. Eu só tenho mais cultura geral porque os intelectuais de direita pelo mundo fora a definiram assim. Porque que raio é que eu devo ter mais mérito por gostar mais de livros que aquele gajo do boné de gostar de tunning? Eu aceito as coisas de que gosto da mesma maneira que ele provavelmente!, que culpa ou mérito tenho eu por saber a tonalidade da nona sinfonia do Beethoven em vez de saber mudar uma bateria a um carro? Quando o mundo acabar provavelmente ele vai acabar por ser mais útil do que eu…e não anda de autocarro.”
“Pois, isso é tudo muito bonito, mas e as miúdas meu? Já viste as mulheres que tu tens? E não te esqueças, já te disse isso muitas vezes, tu és mesmo quase quase feio! Como é que achas que consegues, é tudo aleatório ou culpa da sociedade? Não me fodas!”
“Fodo sim! Elas só me acham piada porque os gajos como eu supostamente têm algo que elas gostam, ou que devem gostar ou lá o que é. Gostam do tipo de merdas que eu digo quando estou deitado com elas sem pensar, e acredita que são mesmo um monte de tretas completamente desconexas e sem piada nenhuma. Repara. Eu viro-me para uma miúda e digo: “A tua beleza é deslumbrante”. Mas só faço isto depois de a conhecer há algum tempo, e durante todo esse tempo faço de conta que nem olhei para o corpo dela, para ela achar que o que me interessa é o que está por dentro ou o que ela diz ou qualquer coisa assim. Depois digo isso e elas ficam fascinadas. Um trolha que diga “És como um helicóptero: GIRA E BOA!” sem preparar o terreno antes é pior pessoa que eu, ou menos interessante? Tenho a certeza que o melhor que o trolha conseguiria fazer era “És muito bonita e atraente, sabias?”, que muito honestamente acaba por ser uma versão um bocado maricas da primeira tentativa. Eu, por outro lado, se me esforçasse ou fosse minimamente digno do meu melhor, devia ter dito algo do género “sabes, vamos todos acabar por morrer electrocutados de amor quando o céu nos cair em cima como um banho de sangue.” E agora diz-me que ele não está muito mais perto do seu melhor do que eu? No fundo eu sou um bocadinho de mim enterrado num monte de merda, e ele só tem um lago quase transparente a tapar-lhe a cara. É muito mais fácil chegar a ele. Eu sou uma farsa sepultada. Elas só gostam disto porque acham que deve ser bonito. E não percebem que nunca vão chegar a mim, e que ele era muito melhor.”
“Foda-se, nunca mais bebo contigo.”
“Está bem. Vamos a pé, que se foda a chuva.”

La Palabra

2009-01-25T01:09:00.000Z

Nació
la palabra en la sangre,
creció en el cuerpo oscuro, palpitando,
y voló con los labios y la boca.

Más lejos y más cerca
aún, aún venía
de padres muertos y de errantes razas,
de territorios que se hicieron piedra,
que se cansaron de sus pobres tribus,
porque cuando el dolor salió al camino
los pueblos anduvieron y llegaron
y nueva tierra y agua reunieron
para sembrar de nuevo su palabra.

Y así la herencia es ésta:
éste es el aire que nos comunica
con el hombre enterrado y con la aurora
de nuevos seres que aún no amanecieron.

Aún la atmósfera tiembla
con la primera palabra
elaborada
con pánico y gemido.
Salió
de las tinieblas
y hasta ahora no hay trueno
que truene aún con su ferretería
como aquella palabra,
la primera
palabra pronunciada:
tal vez sólo un susurro fue, una gota
y cae y cae aún su catarata.

Luego el sentido llena la palabra.
Quedó preñada y se llenó de vidas.
Todo fue nacimientos y sonidos:
la afirmación, la claridad, la fuerza,
la negación, la destrucción, la muerte;
el verbo asumió todos los poderes
y se fundió existencia con esencia
en la electricidad de su hermosura.

Palabra humana, sílaba, cadera
de larga luz y dura platería,
hereditaria copa que recibe
las comunicaciones de la sangre:
he aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios:
los ojos de repente son palabras.

Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas y navego
en cada resonancia del idioma:
pronuncio y soy y sin hablar me acerca
al fin de las palabras al silencio.

Bebo por la palabra levantando
una palabra o copa cristalina,
en ella bebo
el vino del idioma
o el agua interminable,
manantial maternal de las palabras,
y copa y agua y vino
originan mi canto
porque el verbo es orígen
y vierte vida: es sangre,
es la sangre que expresa su substancia
y está dispuesto así su desarrollo:
dan cristal al cristal, sangre a la sangre
y dan vida a la vida las palabras.

Pablo Neruda, Plenos Poderes

2009-01-09T00:18:00.002Z

Vamos todos festejar o Natal. Festas e família, prendas. Solidariedade. Distribuição de sorrisos. Vá. Eu torno-me um pintor de sorrisos, e todos também. Roupas caras e solidariedade barata. E egos cheios. Este natal sinto-me bem. Dei três peluches semi-novos (tenho quase a certeza que ainda nem fizeram 10 anos!). Dois pares de calças quase sem buracos, e três camisolas pouco largas. E ainda não começaram a cheirar a mofo praticamente. E ei-los. Egos e consciências mais tranquilas pelo Natal. E estamos lançados: Mais preparados que nunca para enfrentar mais um ano difícil, cheio de desafios e novidades, e já não precisamos de pensar nos outros, pelo menos naqueles que não têm nada. A família ainda leva uma prenda nos anos, mesmo a tia que me dá aquelas camisas à riscas. Mas que raio fiz eu para merecer camisas às riscas? Ainda bem que as dou também. Se calhar até consigo passar dois anos sem dar nada a ninguém sem me preocupar, abençoadas as camisas pirosas e consciências porreiras de acalmar. Mas este ano custou tanto ir aos bombeiros. Duas horas no trânsito, o guarda-chuva todo torto, os dois pés na na mesma poça, um para lá, outro para cá, e pareço o comandante num navio a afundar. Estas deviam dar para três anos. Mas pronto. Depois de um banho e a sopa começo a aquecer e fico tão quente cá dentro que me sinto a melhor pessoa do mundo. Que bom, dar sem esperar nada em troca. FODA-SE, ACABASTE DE ALUGAR A TUA CONSCIÊNCIA POR UM ANO INTEIRO. É ASSIM TÃO POUCO ÓBVIO, CARA DE CU EGOÍSTA?
E não me venham com merdas, que penso isto ou aquilo. Ou me digam que conhecem muitas pessoas que não são assim. Eu também conheço um ou dois canhotos, mas o que é certo é que a maioria da população é destra. Se eu trouxer o meu amigo cá a jantar porque tem um pé esquerdo do caralho, deixamos de ter falta de esquerdinos no futebol? Não me fodam.
E a melhor. Eu também sou destro. E também conforto a consciência pelo Natal para ver se ela aguenta o puto do ano todo sem me obrigar a pensar nas criancinhas em África e na história dos dedos a estalar e deles todos a morrer fome. Sou igual a vocês. Lamento. Eis a prova que faltava: Somos todos Filhos da Puta. Já agora, a minha vénia a William Burroughs por me ensinar a beleza da escrita correcta. Isto é, com as palavras todas, palavrões e isso. Dá jeito a um gajo com falta de jeito, poder dizer, por hipótese cara de cu em vez de uma explicação qualquer sobre a cara do sujeito ser sisuda e uma série de outras trampas para dar a sensação (e isto se a explicação for muito boa, e o leitor esforçadamente perspicaz) que, talvez, o sujeito seja efectivamente um cara de cu, e nada mais que isso, ou mais disfarçado, apenas um cara de cu em pleno apogeu da sua natureza babuína.

Duluoz, O Vaidoso

2008-12-27T23:00:00.002Z

"(...) hoje em dia ninguém caminha pelas ruas descontraidamente, de olhos no chão, a assobiar; todos olham para as pessoas com quem se cruzam no passeio com ar de culpa e, pior ainda, com curiosidade e interesse postiços, nalguns casos uma atenção «desempoeirada», uma pose do género «A mim não me escapa nada», ao passo que naquele tempo chegava a haver filmes com o Wallace Beery em que ele acordava numa manhã de chuva e voltava logo costas à janela, dizendo: «Ora essa, vou mas é dormir mais um bocado, também não hei-de perder grande coisa, de certeza.» E a verdade é que não perdia mesmo. Hoje em dia só ouvimos falar de «contribuições criativas para a vida em sociedade» e ninguém se atreve a dormir durante um dia inteiro de chuva ou sequer a conceber a ideia de deixar escapar alguma coisa."

Jack Kerouac

The Cure - Last Dance

2008-12-19T16:53:00.001Z

I'm so glad you came
I'm so glad you remembered
To see how we're ending
Our last dance together
Expectant
Too punctual
But prettier than ever
I really believe that this time it's forever

But older than me now
More constant
More real
And the fur and the mouth and the innocence
Turned to hair and contentment
That hangs in abasement
A woman now standing where once
There was only a girl

I'm so glad you came
I'm so glad you remembered
The walking through walls in the heart of December
The blindness of happiness
Of falling down laughing
And I really believed that this time was forever

But Christmas falls late now
Flatter and colder
And never as bright as when we used to fall
All this in an instant
Before I can kiss you
A woman now standing where once
There was only a girl

I'm so glad you came
I'm so glad you remembered
To see how we're ending
Our last dance together
Reluctantly
Cautiously
But prettier than ever
I really believe that this time it's forever

But Christmas falls late now
Flatter and colder
And never as bright as when we used to fall
And even if we drink
I don't think we would kiss in the way that we did
When the woman
Was only a girl

Disintegration, 1989

2008-11-01T03:03:00.002Z

Encantar-te-ás com os poetas até conheceres um.
Com calças de poeta, camisa de poeta e casaco
de poeta, os poetas dirigem-se ao supermercado.

As pessoas que estão sozinhas telefonam muitas vezes,
por isso, os poetas telefonam muitas vezes. Querem
falar de artigos de jornal, de fotografias ou de postais.

Nunca dês demasiado a um poeta, arrepender-te-ás.
São sempre os últimos a encontrar estacionamento
para o carro, mas quando chove não se molham,

passam por entre as gotas de chuva. Não por serem
mágicos, ou serem magros, mas por serem parvos.
A falta de sentido prático dos poetas não tem graça.

José Luís Peixoto, Gaveta de Papéis

2008-10-25T15:29:00.001+01:00

Naquele mesmo ritmo uniforme ultrapassamos devagar o monte cinzento de nuvens que tenta cobrir o mundo, com o seu pequeno buraquinho de sol a tentar sorrir-nos encoberto, quase triste.

Iron thoughts sail out at evening

2008-10-08T17:55:00.002+01:00

Iron thoughts sail out at the evening on iron ships;
They move hushed as far lights while twelve footers
Dive at anchor as the ferry sputters
And spins like a round top, in the tide rips,
Its rooster voice half muted by choked pipes
Plumed with steam. The ship passes. The cutters
Fall away. Bells strike. The ferry utters
A last white phrase; and human lips,
A last black one, heavy with welcome
To loss. Thoughts leave the pitiless city,
Yet ships themselves are iron and have no pity;
While men have hearts and sides that strain and rust.
Iron thoughts sail from the iron cities in the dust,
Yet soft as doves the thoughts that fly back home.

As cantinas e Outros poemas do álcool e do mar, Malcolm Lowry

O medo (2)

2008-10-08T15:22:00.002+01:00

"Sabes, para tocar o lugar onde as nossas sombras se confundem nenhuma metamorfose do coração me aterroriza."

O medo, Al Berto

On the road

2008-10-06T22:32:00.002+01:00

“Emotionlessly she kissed me in the vineyard and walked off down the row. We turned at a dozen paces, for love is a duel, and looked up at each other for the last time.”

On the road, Jack Kerouac

A Morte de Ivan Iliitch

2008-09-27T21:50:00.001+01:00

"Além das considerações que a morte de Ivan Iliitch provocou em cada um relativamente às consequentes mudanças e promoções no serviço, o facto em si do falecimento de uma pessoa próxima despertou em todos o habitual sentimento de alegria: morreu ele, e eu não."

Lev Tolstói, A morte de Ivan Iliitch

The Falling of the Leaves

2008-09-17T14:59:00.002+01:00

Autumn is over the long leaves that love us,
And over the mice in the barley shaves;
Yellow the leaves of the rowan above us,
And yellow the wet wild-strawberry leaves.

The hour of the waning of love has beset us,
And weary and worn are our sad souls now;
Let us part, ere the season of passion forget us,
With a kiss and a tear on thy drooping brow.

Collected Poems, W. B. Yeats

Unkle - Rabbit in your Headlights

2008-09-16T03:23:00.001+01:00

Ver o video na totalidade para efeitos de fascinação máxima.

=)

*

L - Um Céu-Autoestereograma

2008-09-03T17:38:00.005+01:00

Claro não sei ler nesses teus olhos_______

Esse olhar mistério de azul cinzento verde

em que se espalha a indolência de um céu pálido

numa sucessão de sonho ternura e crueldade

faz-me lembrar aqueles dias tépidos e velados

que mergulham em lágrimas os corações inquietos

fascinados por um mal desconhecido que os destroça

forçando os nervos demasiado vivos a fazer troça do Witz embotado

Também é verdade que por vezes me lembra

esses magníficos horizontes iluminados pela luz de estações de bruma

em que por momentos resplandece uma paisagem húmida

que inflamam raios enviados por um céu desnorteado

Torna-se perigoso um clima sedutor se feminino

Pergunto-me se adorando esses olhos

saberei tirar da sua frieza implacável

prazeres mais intensos do que os densos ferro e gelo

Charles Baudelaire: As Flores do Mal, tradução de Maria Gabriela LLansol

Para uma menina, com uma flor

2008-08-31T21:50:00.000+01:00

Para uma menina, com uma flor. Versão#1.mp3 -

Ausência

2008-08-26T18:27:00.004+01:00

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são

[doces.

Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente

[exausto.

No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua

[voz.

Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado.
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada.
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face.
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a

[madrugada.

Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande

[íntimo da noite.

Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala

[amorosa.

Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço.
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono

[desordenado.

Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos.
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir.
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas.
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Vinicius de Moraes. Antologia Poetica

Cartas

2008-06-08T22:30:00.003+01:00

"Quando o vento se levanta e passa, tua cabeça adormecida põe-se a brilhar. Em redor dela um halo de sombra onde a minha mão entra, vagarosamente, pedindo-te um sinal.
Procuro o rosto com os dedos afiados pelo desejo. Toco a alba das pálpebras que, de súbito, se abrem para mim.
Um fio de luz coalhava na saliva do lábio.
Ouvimos o mar, como se tivéssemos encostado a cabeça ao peito um do outro. Mas não há repouso nesta paixão.
O dia cresce, sem luz - e os pássaros soltam-se do pólen dos sonhos, embatem contra os nossos corpos.
Nada podemos fazer.
Um risco de passos ensanguentados alastra pelo chão da cidade. A noite cerca-nos, devora-nos. Estamos definitivamente sozinhos.
Começamos, então, a imitar a vida um do outro. E, abraçados, amamo-nos como se fosse a última vez...
O tempo sempre esteve aqui, e eu passei por ele quase sempre sozinho.
No entanto, recordo: deixaste-me sobre a pele um rasgão que já não dói. Mas quando a memória da noite consegue trazer-te intacta, fecho os olhos, o corpo e a alma latejam de dor.
Dantes, o olhar seduzia e matava outro olhar. Agora, odeio-te por não me pertenceres mais. Odeio-te. Abro os olhos. Regresso ao meu corpo e odeio-te. E, quem sabe se no meio de tanto ódio não te perdoaria - mas ambos sabemos que o perdão não existe.
Se fugias, perseguia-te. Mas o olhar começava a cegar. Sentia-te, já não te via. E o pior é que o tacto também esqueceu, rapidamente, a sensualidade da pele e o calor do sexo. O rosto aprendido de cor.
Hoje, tudo se sobrepõe. Nomes, rostos, gestos, corpos, lugares... um montão de cinzas que me deixaste como herança.
Não devo perder tempo com o ciúme. A paixão desgastou-me. E nunca houve mais nada na minha vida - paixão ou ódio.
Só isto: se me aparecesses agora, tenho a certeza, matava-te."

Al Berto - O anjo mudo

Ontem morri de amor no coliseu

2008-05-28T00:44:00.001+01:00

Quando a menina/mulher entrou a deslizar no palco todos estavam à espera de uma grande noite. A voz de veludo já estava nas nossas cabeças à espera de ser ouvida. Mas no fundo ninguém esperou que o veludo fosse assim, tão bom que nos apetece enrolar em nós mesmos e sonhar sem parar para sempre.
Cat Power é uma mulher, uma gata e uma menina descontrolada, perdida de amor pela música e repleta de pânico animado dentro de um palco pequeno demais para o mundo que a sua voz envolve.
E assim, de lado, quase deitada, em vénias felinas e descompansadas, a menina senhora gata distribui todas as sílabas e notas com medo e açucar daquele directinho do céu para nós.
São bocadinhos de vida assim que valem a pena viver.
Esta é a minha vénia desajeitada de volta a quem tão pouco nos quis deixar.

Equinócios de Tangerina - 1º Equinócio

2008-04-29T00:11:00.003+01:00

paisagens / jamais o vento nos acordará. as sereias saltaram para fora do adolescente sonho. cessaram os cânticos aquáticos. receio olhar-te, quando dormimos juntos sinto o peso incomensurável de tua cabeça sobre o ombro. teu corpo afiado contra o meu. os dedos em teus cabelos descobriam noites intermináveis, ciúmes terríveis, a lembrança doutros corpos. insone, meu corpo abrigava o teu. vestia-te de anémonas envenenadas, matava-te para que não me fugisses. caminhávamos na miragem de algum naufrágio, algures pelas estradas dum continente que nos odiava. a nossa fortuna era estarmos vivos e podermos dormir à beira das auto-estradas e não desejarmos nada. o que possuíamos não era grande coisa mas fingíamos muito bem a felicidade. /

Al Berto - O MEDO

2008-04-09T01:01:00.000+01:00

Há rios de esperma imaculado a gerar monstros tão normais como nós...

2008-03-07T00:19:00.002Z

“Now the rail that runs over their forefather’s bones leads them onward pointing into infinity, wraiths of humanity trading lightly the surface of the ground so deeply suppurated with the stock of their suffering you only have to dig a foot down to find a baby’s hand.”

The subterrenaneans, Jack Kerouac

Putas

2007-12-25T23:19:00.000Z

O momento em que passou por ela, naquele vestido sujo. O momento que lhe passou entre as pernas agitadas. O movimento crescente àquela angustiante languidez. Que lhe desceu aos músculos mais insignificantes que ele nunca ousara usar, naquela força animal com que a segurara. Com que a possuíra também, mas não tanto. Aquele olhar. Suplicante por alguém. O seu poder. A volúpia desvastante que ele deixara reinar. O pensamento de censura que arrastou imperdoavelmente para aquele lado do cérebro, aquele ângulo morto para onde ninguém consegue ver. Aquele que só pode ser desconfiado na fotografia que a memória constrói no futuro se o momento se der a lembrar. As pernas nervosas abertas contra a vontade que ela tão bem simulara. Desenhadas no chão, ampliadas por um candeeiro distante. O sentimento de magnitude que o atravessava a cada segundo que a sentia agradecer-lhe naquele olhar suplicante. O rugir cada vez mais próximo. O lamento. Tão suave. A desmoronar impérios. Não? Mas, tão triste… Só as putas olham assim!...

Diluições

2007-11-03T12:19:00.000Z

Nunca o tinha visto por cá…

Pois.

É de cá.

Moro no quarto andar.

Há muito?

Há uns anos.

Nunca o tinha visto cá.

Pois.

E o que traz hoje cá?

Estou praqui a ver se morro.

Traga-me 6 shots de vodka por favor.
Bebe-os de seguida.

Foda-se.
O barman olha-o curioso.

Merda. Já percebo porque é que os polacos fazem isto na maior. Devem ser tristes de nascença. Filhos da puta.

Enquanto sobe as escadas deixa-o o sangue diluído embatê-lo contra as paredes, sem reacção, sem dor. Estende-se contra a porta à espera da vontade de abrir a porta.

Acorda e sabe que devia ter ficado a dormir para sempre. Água. Que peso. Quer chegar à mesa e tomar os comprimidos todos de uma vez até a cabeça voltar ao peso habitual. E água. Muita água. Foda-se. Que pena não ter morrido. Ou não ter bebido. De qualquer modo estaria melhor. Merda. Tenho de deixar de beber outra vez.

Uma sexta-feira qualquer

2007-11-03T11:46:00.000Z

Não sei porque te escrevo menos. Porque acho que tu tens de saber tudo, mas não tens. Vergonha? Nunca percebo bem como funciono cá dentro. Vergonha de te dizer que não mudo os lençóis para dormir na ilusão do teu cheiro. Que tento não pensar em ti porque quando o faço o meu coração quer rebentar. E a minha vida é isto. Autocarros de sonâmbulos feios. Pedintes sem infortúnio de grandeza suficiente para serem ajudados. Rostos todos iguais, como rebanhos para o matadouro. A marchar a passo ritmado para a guilhotina. Mais um bilhete para me tentar esquecer. Viagens infinitas, hoje ainda mais. O sono, os livros, a fugirem de mim como da morte. Vejo o Douro e já nem forças me sobram para sorrir.

The Gift

2007-08-20T20:55:00.000+01:00

17.08.2001. A chuva aumentava de intensidade. Todos fugiam, o meu primo cansado de se refugiar debaixo de um plástico que de improviso servia de cúpula a um amor quase proibido, o resto da malta completamente encharcada e farta daquilo. E íamos mesmo desertar quando eles entraram em palco. Além do primeiro single OK, do you want something simple?, cujo refrão me ficou no ouvido como a todos os portugueses naquele verão, especialmente a outro primo meu que, na altura, com uns 8 anos, entoava em perfeito inglês, Ok, tchiqui tchiqui tchiqui tchiqui. Não me lembro como abrirarm o concerto, provavelmente, Fabric. Mas algum tempo depois veio Me, myself and I e eu entreguei-me naquela chuva e na noite ao som que me chegava directamente ao fundo da alma. Sem mais nem menos. O adolescente que confundia olhares com amor, simpatia com desejo, ali, completamente nu, encharcado, junto a uma centenas de fiéis que se recusavam a arredar pé. Eles esperaram por mim pacientemente, não sei se conscientes da importância daquele momento para mim. Depois lá me arrastaram dali para fora, privando-me de um dia mais tarde poder dizer que aguentei corajosamente até ao fim aquela chuva abençoada. Dois dias depois, pedi uma cópia de Film a um amigo e parti para o fim das férias, e foi ao som daquele cd que tudo o que se passou naquele verão e muito mais foi digerido. Como um bom vinho requer uma boa refeição, uma boa mágoa merece uma boa banda sonora.

Depois de Film, AM/FM, ouvido aos poucos, porque um cd duplo demora algum tempo a ser assimilado. Fabuloso. Um cd arriscado. Uma ousadia à Billy Corgan. Diferente, mas eficaz.

Tudo isto me surgiu depois da última actuação a que assisti da banda de Óbidos, que agora começa a ser do mundo também. Se o carácter intimista me seduziu nos primeiros tempos, a celebração em que se torna cada um dos seus concertos, a dança, a festa, deixam-me agora totalmente deslumbrado. Já não há limites para eles. Nuno Gonçalves não é só um compositor dotado, mas uma peça fundamental no espectáculo que sãos os The Gift em palco. Sónia continua doce, tão simpática que chega a ser difícil engolir tanta simpatia de uma só vez, não só nas palavras, mas também na voz. Os The Gift deixaram de ser uma banda. Os The Gift são um estado de alma.

Auschwitz

2007-06-24T18:27:00.000+01:00

Auschwitz é um cemitério de almas que nunca vão morrer, povoado de sorrisos, efémeros como flocos de neve numa tarde de verão...

2007-04-27T02:35:00.000+01:00

A casa parece cada vez mais escura. Não entendia porquê. Quantas mais luzes, maiores as sombras. E só via mãos. Será que se tinha despedido dele? Decididamente murmurara algo a esse respeito, mas tinha uma vaga recordação de ouvir algo como um "nem pensar" alegre, mas era complicado ouvir com duas mãos assim, enroladas no pescoço como o beijo de uma serpente, a tapar-lhe os ouvidos, e a boca, e o nariz, a amarrotar-lhe a solidão no cesto dos papéis quase esquecido. Mas também, porque raio o tinha ele convidado? Cinquenta anos não são muitos mais que quarenta e nove, e não se lembrava de qualquer outro festejo que fosse desde que o conhecera há tantos anos atrás quando apenas sonhavam baixinho para ninguém ouvir. Nessa altura tudo começava a correr bem, e sabiam que o futuro estava para chegar.
Mas não tinha chegado para os dois. Quando primeiro o pé lhe deixou de obedecer riram-se do seu jeito desajeitado de tentar jogar à bola. Depois começou a coxear, e o médico disse que eram os ossos. E cada vez se mexia menos, o pé. E ele a gritar-lhe que carregasse mais no fim do adagio. E nada. O pé parado a olhar para ele com um ar interrogativo, e ele a olhar para o pé, como o médico olha sem perceber o discurso triste de um louco.
Bolas.
E depois foi o dedo. Primeiro só um. Na mão esquerda. A ficar lento demais para qualquer escala aceitável. E o sonho a gritar cada vez mais que estava a morrer. Mas ele já sabia. E abandonou-o no altar antes de o funeral começar.
Tudo mudou, e a paixão viajou para os intestinos, onde se mostrava em cólicas e náuseas impossíveis de suportar. Até o final glorioso da nona agora lhe parecia um coro de velhas desajeitadas na aldeia a gemer um hino ao senhor que não queria saber delas para nada, e que ditava às lages o trágico destino de as suportar repetidamente até se desmoronarem num suspiro de desespero. Como era possível, aquela força, aquela vida, o grande acto de rebelião do monstro, a única alegria alguma vez realmente cantada, lhe angustiar tanto os sentidos? A desolação tinha sido há muito acossada do seu espírito, e todas aquelas recordações agora estavam amontoadas num compartimento particularmente distante das suas memórias.
Mas nunca lhe conseguira dizer não. Ao que parece os cinquenta anos eram muito mais que os quarenta e nove afinal. Talvez ele fosse morrer no próximo ano e não lho quisesse dizer. Muito bem, mesmo assim poderia ter-se lembrado da angústia que lhe provocaria voltar a ouvi-la. Mas , num acto de coragem e desafio que não se sabia capaz - ou talvez, quem sabe,
(não, não poderia ser, ) saudade?-foi.
Todos os pretextos foram refutados tão efusivamente que acabou por não ter de qualquer modo outra alternativa. E foi tudo o que esperava e muito mais. Uma tortura, um deslumbramento, uma irritação imensurável perante tantos sons que tentara expulsar de si para sempre. Mas tudo era difuso agora, e todas aquelas sensações se dissiparam quando as viu.
Ali, ao seu lado, alegres e saltitantes ao ritmo do molto vivace do segundo andamento, como se sempre tivessem sido saudáveis. Sim. As suas mãos. As mãos que perderam todo o seu respeito há tanto tempo atrás, ali, num corpo estranho, vivas. Mas o corpo não era seu. Tentou olhá-lo. Não conseguiu. A sua mente sentia-se perturbada, sentia tonturas, sabia que a música prosseguia apenas pelas vibrações involuntárias do seu corpo ainda treinado, mas tudo o resto eram dedos, tudo o resto eram unhas que ele julgara para sempre enterradas na paralisia selvagem dos seus ossos. Mas estavam ali, e a atracção era tão forte que se sentia perder os sentidos, e o transe de todas as recordações enterradas naquela parte distante foram vomitadas por uma porta escancarada por aquelas mãos suas que já não eram. Deixou-se ficar na sala após o final, ainda com os olhos semicerradas, com medo de as voltar a ver, sabendo que o pavor que o possuíra o destruiria em poucos segundas se as voltasse a vislumbrar. Depois, segundo julga lembrar-se, arrastaram-no até à casa dele, onde a festa prosseguia. Havia sido um sucesso, alguém lhe declarou alegremente, mas para ele era apenas um murmúrio, e juntando todas as forças que ainda lhe sobravam, arrastou-se para casa depois de um adeus recusado.
Mas a luz só dava sombras. E aquelas mãos não lhe saíram mais do coração.

2007-03-25T00:23:00.000Z

Planícies secas, com cheirinho a holocausto
onde se sente o ranger de dentes do soldado fantasma
quando o americano dança a vitória no seu dorso esquartejado.

Vilnius II

2007-02-17T18:28:00.000Z

Ninguém me pode julgar pelo que se passa aqui. É tudo demasiado diferente para alguém que cá não está perceber como é bom deitarmo-nos com o nascer do sol a correr pelo quarto e acordar pertinho da lua. Como é saborosa a pasta dos italianos, e como sabe ainda melhor de madrugada regada de gargalhadas e conversas sobre tudo e sobre nada. E sair à noite é cada vez mais um ritual indispensável, uma estrada aberta de par em par para novas pessoas, novos costumes, e novas asneiras (Sim, porque ouvir os franceses cantar a marselhesa meia hora seguida no autocarro às cinco da manhã não é propriamente muito agradável, mas não faz mal porque eles são os únicos que têm uma guitarra por aqui. E por muitas outras coisas).

Quem quer saber do frio? Acordar como hoje sem neve nas árvores é bem mais deprimente do que congelar com vinte graus negativos nas paragens de autocarro. Aí valem-nos o Caetano Veloso e o Rui Veloso cantados a plenos pulmões, e alguns gestos de carinho por enquanto muito disfarçados, e às vezes nem tanto. Posso tentar, mas duvido que a neve comece a cair ao som do Não há estrelas no céu. Mas vamos tentar na mesma.

Aprendemos tanta coisa que às vezes não sei se dentro de algum tempo nos conseguiremos lembrar de tudo, o que será uma pena.
Afinal na Turquia, no lado de cá pelo menos, poucas mulheres usam véus (Obrigado Ezghi!).
A vodka mesmo boa é da Polónia, mas ainda não chegou, estamos à espera da encomenda!
Os lituanos simpatizaram com o Hitler!
A frase de engate mais eficaz de todos os tempos não é afinal “You are very very white, you need to put some creame.”, mas sim “Sabes, eu sou estrangeiro.”.

Em termos profissionais continuamos num impasse lamentável. Esperamos pela definição do horário das aulas de russo, foi recusada a nossa inscrição nas aulas de lituano por faltas de vagas, ainda não sabemos que disciplinas vamos fazer ao certo, posso perder a viagem a Moscovo devido a um curso intensivo de duas semanas sobre Economias Comparativas, e o meu peremptório e isolado “Sim” à pergunta do professor de Globalização “Estavam as ideias de Marx correctas?” deu discussão para quase um quarto da aula, o que aparentemente deixou bastante satisfeito o professor. Mas vou precisar de empenho para continuar com esta bandeira em punho. Venham de lá o Manifesto Comunista e o discernimento para me ajudar.

Cada dia nos desiludimos com uma pessoa que afinal não é tão agradável. Mas no mesmo dia outras duas ou três nos surpreendem por duas ou três boas razões. Damos um passo atrás rumo a uma nova amizade, e logo de seguida três em frente. Passo de corrida porque o tempo vai ser pouco. Ingenuidade e desconfiança de mãos dadas para sobreviver nesta Torre de Babel de fazer inveja a qualquer deus.

Vilnius I

2007-02-06T00:17:00.000Z

Até agora pensava que as saudades eram bonitas, saudosamente poéticas talvez. Sentir-me triste é tão nobre que às vezes o faço só para me elevar perante os olhares mais ingénuos. Mas não sabia que as despedidas e as saudades, as verdadeiras, nos fazem sentir apenas desgraçados, nos fazem sentir pendurados do pior dos penhascos seguros apenas pelo coração. Aquela dor não se compara a nada. E por isso foi, provavelmente, um dos momentos mais importantes da minha vida. Nenhuma certeza pode ser abalado depois daquela dor. Nenhuma.

A generosidade está em mim sem quaisquer culpas minhas. Seria possível abstrair-me de algo que, resumidamente, é o pilar fundamental da minha família? Será razoável, ou mesmo justo, pedir-me para esquecer o único ensinamento do qual nunca duvidei? Atrevo-me a dizer que no motor das minhas convicções é este provavelmente o combustível que as faz girar e crescer. Porque não interessa se acreditamos em Deus ou no Diabo. Não interessa se somos educados ou rudes. Não interessa se somos cultos ou ignorantes, ateus, cristãos ou apenas idiotas. Digam o que disserem, o que realmente importa, o que realmente faz a diferença neste mundo retorcido em que vivemos é aquilo que fazemos. E é por isso que admiro a minha família mais do que alguma vez possam entender, e ao contrário do que alguns possam julgar. Porque tenho mais de vós dentro de mim do que pensam, porque acredito em vocês mais do que parece, porque vejo além das vossas palavras e sinto-me capaz, por vezes, de sentir bem fundo as vossas almas.

Entendo perfeitamente que a minha ausência possa ser dolorosa para alguns de vós. Chamem-lhe pretensiosismo se quiserem. Eu chamo-lhe amor. Mas acredito piamente que são os momentos difíceis que nos definem, que são esses o que realmente mudam o nosso mundo. Por isso, aos que sofrem por mim restam apenas duas opções: Cresçam, ajudem-se e tornem-se mais fortes ou acabarão por sucumbir ao peso da solidão e da indiferença. Não há outra saída. Nem para mim.

Depois da chegada há muito para contar. O rigor ridículo dos alemães e a permissividade tipicamente lusitana lutam arduamente para conquistar o nosso ódio que, apesar de tudo, se inclina drasticamente para os germânicos. Talvez seja porque foram eles que nos obrigaram a pagar mais 32€ pelo peso excessivo das bagagens ou por nos proibir de transportar alguns objectos que ficaram ou no lixo, ou na casa do justiceiro que heroicamente impediu que os mesmos embarcassem e levassem à morte de todos os passageiros no nosso avião.
A residência apresenta sérias dificuldades em conquistar-nos devido a pequenos pormenores como a cozinha comum para cada um dos andares, as deficientes condições de acesso à Internet, os dois chuveiros por andar mas, apesar de tudo, será aqui o nosso refúgio nas próximas semanas, enquanto tentamos encontrar um sítio melhor para ficar, o que dá tempo para a residência se redimir até lá. Os ocupantes têm feito um bom esforço nesse sentido. Entre o nosso “grupo” destes dois primeiros dias podemos contar gente de tão diferentes lugares que ainda não percebi ao certo onde vim parar. Da Bélgica à Lituânia, da Polónia à Austrália, passando pela Espanha, Turquia, Itália ou Alemanha, todos trazem algo de novo que assimilo com tanta dificuldade como a neve e o frio. Acusaram-me de ser demasiado calado. Imaginem! Estava apenas demasiado concentrado a contemplar e apreciar todas as coisas novas: A neve nas árvores, a lama nas estradas, os rostos duros difíceis de penetrar, a língua enrolada e deveras aliciante, a comida extraordinariamente aceitável. O meu pretensiosismo (é o que alguns lhe chama) não me desiludiu desta vez, e o meu inglês falado estava tão bom ou mesmo melhor do que esperava. Um destes dias talvez tenho tempo para o treinar aqui, como já mo pediram, mas por agora outras preocupações me sacodem o pensamento. Como tentar adormecer antes das cinco da manhã que se aproximam perigosamente, e como suportar o ressonar cavernoso de um dos meus companheiros de quarto. Amanhã acordo só na segunda!

As asas dos génios - Última pena

2007-01-25T15:01:00.000Z

Será a imortalidade prémio suficiente para vidas que, segundo os padrões vigentes, tiverem pouco de felizes? Se a vida depois da morte existe, é provável que tal sacrifício valha a pena. No entanto não creio que as mentes mais brilhantes se deixem levar por um conceito tão redutor. Estarão agora do outro lado a sorrir enquanto escrevo estas palavras como tantos outros fizeram, sorrindo refastelados em toda a sua eterna glória. Ou então desapareceram mesmo para sempre, e a sua vida foi uma miséria. Não me enganam. Sei tão bem quanto eles que só há uma felicidade. A nossa.

Porque será que os génios parecem escassear cada vez mais nesta nossa humanidade? Estarão estes apenas escondidos, subavaliados, desaproveitados por uma sociedade que cada vez atenta menos ao individuo como peça única desta engrenagem cósmica? Ou estarão as potencialidades a ser cortadas de raiz quando se pensa estar a melhor a qualidade do ensino, da educação, do conhecimento? Poderão talvez estar apenas concentradas em áreas de menor notoriedade da vida social, poderá ter-se o conceito de genialidade tornado demasiado ambíguo para que seja usado com à vontade quando se referem pessoas ainda vivas ou demasiado presentes na história recente do nosso mundo. Pode ser tanta coisa. Ou então pode ser que os génios vivam apenas em lamparinas e tudo o que temos de fazer é esfregar as consciências para os ver nascer.

As asas dos génios - Segunda pena

2007-01-17T18:07:00.000Z

A exploração da mão-de-obra infantil é um dos atentados mais básicos aos direitos humanos, consagrado na lei de qualquer Estado minimamente digno. Qualquer criança será portanto impedida de participar em qualquer actividade profissional até uma certa idade, 16 anos no caso do nosso país. Qualquer pai que tente usar o filho para proveito próprio ou para o seu sustento sendo este menor, cometerá um crime.

Quando Mozart era exibido nas cortes Germânicas e Austríacas com apenas 6 anos de idade, não estaria o seu pai a aproveitar-se do próprio filho para lucrar financeiramente com tão precoces e inauditas capacidades musicais? Não preferiria o pequeno Mozart jogar à bola, jogar à apanhada com os amigos como qualquer criança dita normal? O seu comportamento rebelde como adolescente aponta para que o pequeno prodígio tivesse realmente tanto apreço pelos prazeres típicos da sua tenra idade como qualquer outro rapaz. No entanto, se o pai Mozart não tivesse imposto ao filho a disciplina e o rigor, se não o apresentado às grandes cortes do centro da Europa, possivelmente este nunca ser teria transformado num dos maiores génios musicais de sempre.

As asas dos génios - Primeira pena

2007-01-13T15:09:00.000Z

"O indivíduo em consulta sofre de múltipla personalidade, assim como de indícios de esquizofrenia a que a primeira condição está muito provavelmente associado. Recomenda-se a medicação abaixo proscrita, administrada duas vezes ao dia, e permanente vigilância. Sendo os parentes incapazes de a providenciar, o Estado acolherá o paciente numa das suas instituições de modo a que o mesmo possa continuar a sua vida sem pôr em risco a sua integridade física nem a dos que o rodeiam."

Este diagnóstico, a ter sido feito, privaria a Humanidade de um dos seus grandes génios. Seria uma vida de clausura e intoxicação médica a que levaria Fernando Pessoa se nascido no século XXI, no seio de uma família dita “preocupada” com a saúde dos seus rebentos. Não que o diagnóstico estivesse errado. A desfragmentação da sua individualidade, tenha sido só criação ou facto decorrente da sua vida propriamente dita, é um dado adquirido, acima de quaisquer dúvidas e tido como vértice essencial da genialidade do poeta. Agora pergunto-me: Como reagiria um desses pais tão preocupados quando a professora de Língua Portuguesa lhe dissesse que o seu filho não só assinava com nomes diferentes os diversos trabalhos encomendados como também o conteúdo e os pontos de vista dos mesmos eram claramente díspares? A consulta num psicólogo seria uma questão de semanas, e a primeira ida ao psiquiatra uma questão de meses. Em grande parte dos casos.

Natal?

2006-12-15T21:23:00.000Z

Jamie Cullum @ Coliseu dos Recreios - 09.11.2006

2006-11-12T22:42:00.000Z

Se não te vi ontem foi porque caí numa andorinha e voei. Mas se me entraste no olho como areia pequenina ou neve, talvez tenhas chegado perto demais para te ver entrar.

Elogio Fúnebre

2006-11-04T12:03:00.000Z

Quando morreste esqueci-me de chorar. Talvez como forma de rebeldia, como aprendi a fazer nas tardes em que perdia dúzias de berlindes sem desistir. Na altura não chorar era uma das faces dessa minha rebeldia. Hoje talvez seja a única.
Não entendo o que o padre diz. "Faleceu". Gente como nós morrer, falecer é um eufemismo só ao alcance dos outros. Por isso, por muito que a Marta e o Pedro insistissem, não permiti na igreja uma flor que fosse para além do nosso ramo. Nove rosas brancas de amor e de paz. Para sempre o nosso nove. De sorte e de azar.
Enquanto eles te carregam aos ombros acompanho-os, incapaz de me abstrair do decote sombrio da nova namorada do Luís. Duas faces, dois peitos resplandecentes sorrindo nesta tarde em que mais ninguém parece querer sorrir. Será que sorriem por inteiro, aqueles seios? Que felizes são os seios que sorriem sempre, como os teus. Como devem sorrir ainda aí dentro, revoltando-se contra esta tristeza de faz de conta, numa alegria sublime que é o que ainda sinto, provavelmente porque me esqueci de a apagar.
O Pedro e a Marta querem que vá viver com um deles. Eu ri-me e eles assustaram-se " e se acontecer alguma coisa?". Não quero fazer parte da mobília deles, coitados, agora com as crianças tão grandes. Nunca gostei de televisão nem de futebol nem de qualquer tipo de espectáculo. Falta-me a vocação para espectador. Não quero sentar-me à tua espera enquanto assisto escondido às vidas deles. Também nunca fio coscuvilheiro a esse ponto. Vou ficar por aqui a ver a minha vida passar devagarinho, e vivê-la se me der vontade para isso. Senão contento-me a ver a nossa passar outra vez. É uma ideia bem mais bonito do que vestir de preto neste descampado gelado cheio de cruzes. Acabaram de te semear, e acho que já não preciso mais de mim. Digo discretamente adeus aos meus amigos sorridentes, e saio feliz enquanto o Pedro se engana outra vez.
"Não. A tua mãe morreu."

2006-08-18T20:52:00.000+01:00

Nunca irás entender a incondicionalidade do meu amor. É uma fatalidade que preciso de respeitar para sobreviver. Mas tu não entendes. Não percebes que o mundo deveria desabar numa vénia imensa sempre que passas. Que todos deveriam fechar os olhos e a boca quando tu falas. Não. Nunca vais perceber que o mundo gira apenas para te ver sorrir. Que um gesto teu nos pode salvar a todos. Que o silêncio se inquieta enquanto a tua gargalhada não chega. Que o nevoeiro só se desfaz em orvalhos carinhosos quando te vê passar.
Nunca iremos ouvir os coros celestes. Os anjos pousaram as harpas para te poderem ver dançar. As máquinas calaram-se, esperando timidamente o estalar das tuas palmas entusiasmadas.
Mas tu não sabes.
E assim, colhes flores no jardim sem realmente saberes que o mundo é todo teu.